Ресницы

Наблюдаешь и дуешься? Молча в сторонке стоишь?

А она под гипнозом от чьих-то пушистых ресниц…

Не потому, что ты хуже. Нет! Ты просто молчишь,

пока мимо несётся поток из историй и лиц.

Ты ждёшь, что она заметит. Как в сказке: сама.

Мол, вот он я, погляди: до чего ж хорош!

А у неё фантазий – полная голова

не о тебе. Не потому, что ты не поёшь

ей серенады. Не в серенадах дело

и не в ресницах цвета воронова крыла.

Ты просто молчишь. Она же душой и телом

Жива, понимаешь? Не камень, а просто ЖИВА.

Ну, что ж ты молчишь? Не пишешь и не приходишь.

Все ждешь, что сама наберет твой номер? Ну что ж…

Она позвонит. Но ты-то в обидках тонешь.

Пора бы задуматься, как же ты не поймёшь:

в молчании этом сгорает месяц за месяцем.

Ей хочется, чтобы ты, наконец, подошёл,

и чтобы в сердце твоем уже перевесило

желание жить и общаться, открыться душой.

Но ты не звонишь. Не приходишь. Ты – обижаешься.

Ах, как же она о ресницах пишет чужих!

Ах, вот ведь какая! Ну что ж, продолжай. Пожалуйста.

Вот только учти, что жизнь – это только миг.

Один лишь крошечный взмах ресниц Мироздания.

А ты на обиду тратишь себя, её…

Молчи. Уж если обида сильнее желания,

Куда ж тебе, камень, тянуться за ней, живой.