Мне снилось, что никто не убил Гая Юлия Цезаря.
Был март, и ножи, звеня, замирали в воздухе.
Или лучше того - ножей вообще не было, были венки из лавра.
И они, смеясь, надевали их тебе на голову.
Ты свободен, ты можешь идти, почему ты не счастлив?
Гаю Юлию Цезарю больше не снились сны.
Март, и кровь по цвету почти как вино,
но на вкус солёная.
Смерть - это что-то, что тебя не отпустит,
а если отпустит,
ты будешь сам всю жизнь искать ее, звать ее,
сидеть на ступенях Сената, протягивать ножи всем входящим,
говорить: ничего не снилось Гаю Юлию Цезарю,
ничего не снилось,
ничего,
совсем ничего.
