По осеннему, чуть подснеженному,
По метельному, краснофлажному
- Аду мучеников и бражников,
Обезжизненных, обезбреженных -
Где там автором - жизнью брошенный,
За разбитой и ржавой конкою
Прохожу вдоль Невы тихонько я,
Неопознанный гость из прошлого.
Этих высохших безбилетников,
Праздно-бешеных от усталости,
Слишком поздно бранить за шалости,
Слишком зимне гулять по Летнему.
Слишком тонки гробы из дерева,
Если, взрезав диван сафьяновый,
Матросня завалилась пьяная,
Чтобы внуков твоих расстреливать.
И не мне подавлять восстания -
Здесь и Богу-то делать нечего...
Но иду, никем не замеченный,
К столь разительно прежним зданиям.
Обезбоженные, расхристанные,
Победившие без гарантии,
Там поэты, борцы, романтики
Приготовились стать чекистами.
Не добитый ни мной, ни временем,
Беспощадный, свободный, гибельный -
Там Он ходит под страшным именем
То ли Ленского, то ли...
По осеннему, заметеленному,
Закровавленному, поруганному
Мне последней стоят порукою
Не ростральные, но - расстрельные.
Пусть вчера и мечтался рай еще -
Под плащом, под гнилыми мышцами
Два дуэльных висят-колышатся
На костях моих истлевающих.
