Что ничтожно мало, что усопло и вовсе,
Ведь не каждому дано словить в погосте,
Тот обреченно тяжкий лик, в кой уверовал ватага.
Мгла, готовясь с милостью дремотой одарить, тела устало.
Возвышенная вера так упраздна, что никчемна.
Вышныривая в личном днище бесцельность сущности потомной.
Ведь обреченность с восхождения выискивает нас.
К границе вечности стирает внедряя в кучу биомасс.
