Странный мир полиэтилена,
Пластик душ, одноразовость чувств,
И замусорена жизни сцена, -
Эпатаж, как основа искусств.
Мысль творит, но едва ль созидает,
Столь практична, сколь и холодна,
Оттого может статься и тает,
Как под солнцем весенним страна.
Её глыбы, ручьём утекают,
За пределы сковавших границ,
Лишь снега ей чело покрывают,
Бесконечно морщинистых лиц.
