Тайны тихо вздымают грудь дыханием всё новых вопросов.
Мы тянемся к звёздам, уже с утра расплываясь в росах.
Мы мечтаем о море цвета меди купороса,
И надеемся, что лужа - это осадки тропического дождя.
Неизвестно, для кого этот дождь полезнее -
Для сведущего, но немого,
Для богатого, глупого, очень больного,
Для укушенного болью, для счастливого, что под кровом -
Рассмотрение обстоятельств посмертных становятся всё бесполезнее.
Не к вопросам ответы, но истину все искали.
Ничего ни о себе, ни о ней толком (конечно же!) не узнали!
Каким богам бы - целомудрия, войны или секса - не молились,
Света кусочка и малого для непознанной тьмы не добились.
Будь то математик-учёный, или философ-предсказатель-мыслитель,
Всё равно каждый заколотит для других родную обитель.
Эгоизм станет на год старше. Всё без ответов вопросы.
А из них главный: почему каждое утро под окном не море, но росы?..
13.02.2016
