1 мин
Слушать(AI)Двадцать первое, Ночь, Понедельник
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Анна Ахматова
Стихи Анны Ахматовой. (11 [23] июня 1889 — 5 марта 1966) — поэт Серебряного века, переводчица и литературовед, одна из наиболее значимых фигур р
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий
Другие работы автора
Зачем притворяешься ты…
Зачем притворяешься ты То ветром, то камнем, то птицей Зачем улыбаешься ты Мне с неба внезапной зарницей
Молюсь оконному лучу…
Молюсь оконному лучу Он бледен, тонок, прям Сегодня я с утра молчу, А сердце — пополам
Приморский сонет
Здесь все меня переживет, Все, даже ветхие скворешни И этот воздух, воздух вешний, Морской свершивший перелет.
Творчество
1 Бывает так: какая-то истома; В ушах не умолкает бой часов; Вдали раскат стихающего грома.
