Поэзия странствует...

Поэзия странствует вечно

По умам и заботам людей.

И хоть время ее быстротечно,

Ускоряется тоже быстрей.

И хлопочет в слогах своих

Прочно повергая в экстаз

И сердца и нечаянный грех

Извергая слезою из глаз.

И вздымает над миром мощно

Необъятную правду ума.

Бытие ее тенью поточно:

Тенью грез, но она не сама

Открывает нам истины, пряча

Тут же от взора покой...

Дышишь музой - нечаянно плача.

Музой вечной, безликой, святой.

И слагаешь стихи. И тревожишь

Этим ровным порывом весь мир.

А понять правды суть ты не сможешь...

Ты сгоришь вдохновеньем, кумир.

И откроется как бы прозренье.

И прольется на душу бальзам.

И заблудшее стихотворенье

Забредет со страницы к умам.

Пошкребется в глубины как в двери:

- Отворите... - но рифма не та.

И дичалые времени звери

Разорвут по строка'м. Суета.

И вот правда стиха в их желудках.

И идет массой кала в ничто.

Есть поэт. Он в несказанных муках

Созидает Мечту. Ну и фто?