Туш

Я не верю, что на земле Миллионы родных нам душ. Или просто везёт не мне. И оркестр играет туш Твоей новой большой любви. Даже стёкла в моём окне Разлетаются на куски. Ты мне видишься в странном сне, Где мы снова пришли на мост, Опрокинутый на пути. Мы там высимся в полный рост, Так, что поезду не пройти. Но он явно настроен в путь. (Интересно, каков маршрут?) Я боюсь на него взглянуть. Знаю точно: и двух минут Не осталось нам. К чёрту. Пусть. Я успею как раз сказать, Что из ада к тебе вернусь На твоё "буду вечно ждать". Что вернусь из морских глубин, С межпланетного корабля, И - как бесом ни одержим - Я вернусь из глубин себя. Я вернусь. Я свернусь в клубок И приникну к твоим ногам. Буду грешник. Ты будешь Бог. И мой самый священный храм. И иное нам всё нулём. Полминуты смотреть в глаза. Там немое: ""Всегда вдвоём. По-другому и быть нельзя"". И взметнутся гудок и дым, Врежут в память мне наизусть: В то мгновенье я был любим. После этого я проснусь. После этого будет день. А за днём полетят года. Всё, что вечно, уходит в тень В направлении ""никогда"". После этого будет снег. А за снегом пойдут дожди. Я - в толпе городских калек, И почти что избран в вожди. Марширую неровно в ряд. В подворотнях маячит смерть. И я помню, что виноват. И не стоит себя жалеть. И всё сущее - сущий цирк, Разноцветное шапито. Нынче в моде у них шутник, А влюблённый поэт - ничто. Город. Дождь. И текут стихи, Как с лица Арлекина тушь. Слава новой твоей любви! Ну же! Громче, оркестр! Туш!