Никому ты , несчастный, не дорог.
И оставлен как будто во мгле.
Что же будешь теперь делать, город,
Оказавшись в дорожной петле?
Слушай, друг мой , наверно, не ново
Понимать, проходя каждый сквер:
Красный знак -словно писанный кровью,
А страна-это твой Англетер.
Может, кто -то немыслимо ловкий,
Неизвестно когда, просто так
Нас куда-то поднимет веревкой,
Что Цветаевой дал Пастернак.
Вдалеке, среди бархатной ночи,
Рвется жизни обыденной нить.
Расширяет дороги рабочий,
Чтобы городу шею сдавить.
