Никому ты, несчастный, не дорог...

Никому ты , несчастный, не дорог.

И оставлен как будто во мгле.

Что же будешь теперь делать, город,

Оказавшись в дорожной петле?

Слушай, друг мой , наверно, не ново

Понимать, проходя каждый сквер:

Красный знак -словно писанный кровью,

А страна-это твой Англетер.

Может, кто -то немыслимо ловкий,

Неизвестно когда, просто так

Нас куда-то поднимет веревкой,

Что Цветаевой дал Пастернак.

Вдалеке, среди бархатной ночи,

Рвется жизни обыденной нить.

Расширяет дороги рабочий,

Чтобы городу шею сдавить.