Любимая, нальём ещё вина...

* * *

Любимая, нальём ещё вина.

Уходит август. Светлая волна

ребячится, гарцует, веселится,

как юная шальная кобылица.

И ласково за этой кутерьмой

следит Везувий, древний и немой.

Ты слышишь?

Нынче псы так мерзко воют –

надрывно, зло. Плывёт над мостовою

их лютый плач – и тонет в бодром гаме

весёлых улиц. Бледный, как пергамент,

идёт гуляка. Вкусно пахнет рыбой,

лепёшками, луканской колбасой.

Поёт юнец, беспечный и босой.

Стоит легионер суровой глыбой.

Кричит седой торговец. Кот бежит.

О, боги, как люблю я эту жизнь

и этот город, пёстрый и счастливый,

на склоне у лазурного залива.

Родная, до чего же хорошо:

так ветрено, так солнечно. Так жутко,

что всё пройдёт. Как зёрнышки кунжута

сметёт нас время, смелет в порошок.

Другие здесь, в тени, у колоннады

когда-нибудь…

Любимая, не надо!

Не плачь, родная, что ты?! Это сны.

Мы счастливы, здоровы, влюблены,

в начале доброй, светлой эпопеи,

нам годы жить – не дни или часы…

…О боги! Как зловеще воют псы.

Как будто к скорой гибели Помпеи.