Это было под самое утро,
А может, глубокой ночью -
Не всегда понятно,
Но спать не хотелось очень.
Ведь сон - это краткая кома,
А значит, мелкая смерть.
Хотя что в этом плохого,
Если живешь, чтоб умереть.
Спутаны дни, года, имена,
Алкоголь и наркотики.
Это все - больная голова,
Похоже, все дело в ней.
Снаружи свистят вопросы,
Ответы еще противней -
Что хорошо и что плохо,
И кто был самый великий.
Серьезно?
Лучше есть тишину и книги.
Мимикрия и самодеструкция -
Одни и те же вериги
На пути внутреннего отсутствия.
Условно ведь даже время -
Никто не отменял петель.
Границы не отбрасывают тени,
Потому что их нет. проверь.
И только стройка напротив
И светящийся кран в окне
Подтверждают, что я еще в плоти
И в квартире на 10 этаже.
Двадцать пятые кадры:дороги, мосты,
Ржавые таблички городов
Как будто поджали хвосты
И превратились в комкости слов
И воют молча сами себе,
Но коллективно слушают басни
Не Лафонтена, а ебаного тв.
По расписанию, ежечасно
Лелеять карлика-тирана и сны
О чувстве причастности
К истории великой страны
И минимальной власти.
И так все города в одной постели,
Прислуживая каннибалу,
Пока снег покрывал недели,
Смешались и дали.
А снег покрывал без разбора,
Как обычно это бывает,
Бездомных собак, пешеходов
И крыши усталых трамваев,
День так же путался с ночью,
А кран светился гирляндой.
В домах выпивали, и, впрочем,
Кому здесь что надо.
Упасть в кому сна - вот и все.
Не будите меня до конечной,
А впрочем, не будите меня
никогда.
