Всё так бессмысленно, всё безнадёжно...
В людях нет света. Молиться безбожно...
Хотя для меня что вера, что мольба - всё прах.
Так обыденно, все мы сильны лишь на словах...
Разговаривать с самим с собой для меня ненормально.
Ведь я не философ, не псих. Я банальный.
Обычный, простой... Или мне так казалось..?
Я давно ощутил: в сердце что-то закралось...
Часто брожу по пустым закоулкам.
Здесь мало звуков, только шум стука
Моего сердцебиения, мне он кажется лишним...
Ответь сам себе: Чего ты боишься?
Холодные окна и лживые речи.
Меня не смущает больное предплечье.
Я вывихнул руку в борьбе с отраженьем.
Лишь так я не скован обидой лишенья.
Я вырос в утробе не любящей, мрачной.
Ей было плевать - я обижен был, дважды.
С начала игнором, а вскоре утратой.
Но я стал собой и не требовал платы.
Я с детства живу по серьёзному кредо:
Я бил до крови и играл для победы.
Я чувствую ложь, ненавижу предательство.
Мой твёрдый кулак не простит издевательства...
Воспитанный улицей верит во взгляды.
Не стоит шутить - я как злая собака
Наброшусь, вгрызусь, но отнюдь не клыками,
А гневом и силой, худыми руками.
В потёртой толстовке, обшитой значками,
Бреду по дорогам глухими ночами,
Ведь дома не ждут - мне не больно, не слёзно.
Я просто привык... Не поймёте. Всё сложно...
Закрою глаза почернённою прядью.
Я прячу гитару под старой кроватью.
Она не утешит, но даст нам расстаться.
Ты верил, нет знал! Я не буду сдаваться!
Всё так бессмысленно, всё безнадёжно.
В людях нет света. Довериться сложно.
Бейся и рви. Или крах.
Все мы сильны на словах.
