Он присядет на край капитанской рубки
И посмотрит куда-то вдаль:
На волнах - стройный образ, в парящей юбке,
Не туман, обронивший вуаль…
А в бокале - закат оранжево-красный,
Вперемешку с хмельным вином,
Ветер тронет, до дрожи, касаньем атласным,
Только трепет совсем не о нём…
Он услышит, как мачты звенят, играя
Самый лучший свой в жизни «джаз»,
Но вся музыка эта - ему глухая,
Знает звонче он смех, в сто раз!
Это будет прекрасный июньский вечер,
Или ласковый май, может быть…
И любой бы, в восторге, расправил плечи…
Только как же Её забыть?…
