плачь, дорогая, слёзы твои — вода,
что оставляет на коже хрустальный след.
я не потратил бы подло твои года,
если бы не был так безнадёжно слеп.
я бы не мучил тебя, да не бил под дых
фразами, что острее меча Артура,
я бы сражался плотью за нас двоих,
сделал бы мартовским каждое злое утро.
я бы записки писал тебе на стене,
чтобы потом вместе клеить с тобой обои,
и прокатил бы на шее да на спине
по зараставшему хлопком под осень полю.
если бы видел, глупец, как блестят глаза,
словно роса на зелёном лице земли,
если бы время — раз — и вернуть назад,
я бы тебя ни за что бы не отпустил.
