Этот воздух уже крамолен - только мускус, шагрень да шёлк. От отеческих богомолен да от дедовских скреп ушёл недалече, но понял быстро, что обратного ходу нет. Это, солнце, ещё не выстрел и не кони почти что блед. Это, сука, уже не шутка, хоть и красно улыблен рот. Как ходил записной Мишутка в тёмный лес, заплетаясь от молодого вина из жбана. Пахнет деревом и грозой. Загноилась былая рана. Ой да разик, ещё разок!
13.07.2021
