Отец мой пил, скрывая это.
Верней - пытаясь это скрыть.
Придя домой, он брал газету,
Спешил сейчас же закурить.
Он трезвым выглядеть
И притворялся, сколько мог.
Он не ругался и не
И лишь дышал немного вбок.
Но по глазам его туманным,
По выражению
Я знал, когда бывал он пьяным,
Едва лишь гляну на отца.
И материнские упреки
Я знал - посыплются сейчас.
А мне еще учить уроки,
Их много задали как раз.
Был воздух в доме, словно порох.
Но не отца в тот миг, а
Я в начинающихся
Готов был сердцем упрекать.
Урок уроком, школа школой,
Но было так и потому,
Что знал я нрав отца
И как-то ближе был к нему.
И я, откладывая книжки,
Уже предчувствовал
И с убежденностью
Решал - прощал и осуждал......
Какие пройдены дороги!
Но словно все это вчера
Я вижу, как учу
И как печальны вечера.
Отца все нет.
Тоскливо.
Осень.
И мать, забившись в уголок,
Сидит и вдруг, бывало, спросит:- А ты не будешь пить, сынок?
И до сих пор с тревожной
Следит обычно мать
За той наполненною рюмкой,
Что поднимаю в праздник я...
