А море сегодня иное, ах, рыба моя!
И краски не те... Был художник, наверное, пьян:
Вчера матерился и песни орал в стакан,
А после - всю ночь рисовал: волну, облака, меня. ..
Мы пластырь свиданья наложим на рану любви,
Чтоб меньше болело, чтоб грязь не попала в кровь.
Но ты говоришь мне: "Как больно!" и хмуришь бровь -
Одну - так смешно! Обожаю глаза твои!!!
Смотри, сколько чаек! - Как ноты на линиях волн.
Февральское море качает лиричный ноктюрн,
И ветер играет на арфе дождливых струн,
И молча сидит рыбак, будто он шпион.
И пофиг ему: среда иль уже четверг -
Он ловит: тебя, меня - чёрным злым зрачком,
Цепляет за пластырь своим золотым крючком
И тянет к себе в ведро, подсекая, вверх,
Ах, рыба моя! Я уже не могу дышать:
На выдохе - фальшь, а на вдохе - тугая хмарь.
Из фляги - коньяк. А над морем - седой февраль.
Храни нас Господь. Не ругай нас, родная мать!
