Если бы я сломал тебя: твою бронь, твои принципы, ты бы смогла всё так же пылко любить меня, как тогда?
Когда твои горящие от счастья глаза дарили тепло, надежду, уверенность в следующем дне. Сейчас я ощущаю себя на дне - в глубине бездны.
Вечером ты выпиваешь бокал вина и ложишься в постель, не поцеловав, не проронив ни слова. Что за чувства? Разве они есть? Где та страсть, когда мы не могли напиться
телами, вдоволь опьянеть друг от друга?
Твои глаза. В них лишь пустота, безразличие - та самая бездна.
Я подошёл к тебе, поднял голову за подбородок, взирая прямо в глаза - ничего.
Взяв тебя за запястье, я понял - мертва.
Биение сердца не учащается, когда я касаюсь тебя. Внутри ничего не замирает, когда я смотрю тебе в душу - всё продолжает спокойно функционировать.
Дрожь по телу? Вздор.
Это и есть заключительная глава любви. Она мертва.
