В районном клубе всё это было,
Ну, так и что же -
Искусство к сельским рекой приплыло -
Там люди тоже.
Билет им дали по разнарядке,
И в дом культуры
Они явились, оставив грядкам
Все маникюры.
Их удивило, что в полумраке
(С чего бы ради?)
Артист один лишь, хоть и во фраке,
Был на эстраде.
Зажёг свечу он, прижался к скрипке -
Она запела.
И тишина вдруг от свечки зыбкой
Оцепенела.
Трудилась скрипка в руках умелых -
Не "Страдивари"!
Стальные струны звенели смело -
Их не порвали.
Созвучно жили в одном дыханье
И зал, и сцена.
Смычок метался в очарованье
Самозабвенно.
Скрипач купался в своей стихии:
Он мастер дела.
И мелодичность в сердца людские
Перелетела.
Здесь были горе, и боль утраты,
И унижение,
Печаль разлуки, беды раскаты,
Надежд крушение.
А к ним на смену стремились звуки,
Как на контрасте,
В неимоверном порыве муки
Любовной страсти.
Душа рыдала так безутешно,
Что замирала,
Слёз умиленья она безгрешно
И не скрывала.
Вся жизнь, наверно, здесь промелькнула
В теченье часа.
Как будто ветром всё всколыхнуло -
Свеча погасла.
Затихли струны, и прекратились
Страстей метания.
Молчанье в клубе... Вдруг разразились
Рукоплескания.
