***

Пострадавших сорок.

Погибших семь.

Это мёртвые насовсем.

Тело, стынь.

А если твой сын?

Как на войне…

Но у нас не война,

было бы хуже.

Сонмы блуждали бы в смертной тени.

Матери объясни.

Выпиваю

слёзную чашу до дна,

чем бы разбавить.

Вина?

Не моя вина.

Боль чужая, разруха на стороне —

Слава Богу, не выпала мне,

только смотреть и слушать…

Война по мою — по Твою душу.

Кружевом, камень, будь,

но не крошевом,

а люди —

пусть остаются какими-нибудь,

пусть остаются хорошими,

пусть равнодушный поёт соловей

для живых сыновей.

Пули свистали.

Дети

не стали

из стали.

Пусть и воруют,

только б стрелять перестали…

Жив. Ранен. Разрез. Шов

по небу шёл.