"Она несла в руках отвратительные, тревожные желтые цветы. Черт их знает, как их зовут, но они первые почему-то появляются в Москве. По Тверской шли тысячи людей, но я вам ручаюсь, что увидела она меня одного..."
(М.А. Булгаков)
В форточку тянет соседский быт,
Возле подъезда старух чат.
Что-то за стенкой груди болит,
Но в техподдержке врачи спят.
Истина плещется в коньяке,
В блюдце затертый до дыр сыр.
Эй, Папа Хэм, лишь ружьё в руке
Может в башке заключить мир.
Стоя, к стене прижимаю тень,
Нам с ней сегодня не мил свет.
Пишется дикая дребедень,
Или, как минимум, полный бред.
Вымел из дома себя вон,
Словно из грязной избы сор.
Город, как ушлый хамелеон,
Тысячелицый плетёт узор.
Надо бы сделать один ход,
Чтобы поставить себе мат.
Вдруг мне навстречу она идёт,
Лишь на меня устремив взгляд.
Ходики ног тормозят шаг,
Разом становится мир нем.
Вспышка под веками жжёт мрак,
Словно разряд между двух клемм.
Солнце, как птица, с её рук
Жёлтой мимозы клюёт цветы.
Я, в тишину возвращая звук,
Сдавленным горлом шепчу "Ты..."
