Потерявший свободу — мёртвый —
Это знаю наверняка.
Просыпаюсь я часто ночью
Снится сильный удар штыка.
Просыпаюсь, сижу, рисую —
Только б мне не сойти с ума —
Говорят, тела боль проходит,
Остаётся душа больна.
Я скучаю по дому очень —
Жаль, что там уж никто не ждёт.
Может, к лучшему — им не больно,
И лишь мне душу горечь рвёт.
Моя Польша — она погибла,
И виновен здесь только я.
Изнутри разъедает совесть,
Обглодала снаружи явь.
Я тут заперт и этим проклят —
Задыхаюсь средь мрачных стен.
Часто думаю — хоть бы умер.
Это лучше, чем вечный плен.
Здесь минута длиннее года —
Мне казалось, прошли века.
В этой комнате время стынет,
Меня гложет теперь тоска.
Так сужаются шаг за шагом —
От того никуда не деться —
Особняк — до размеров клетки
И страна —
до размеров
сердца.
