Гениальная тактика, ход наперед.
По сожжённому полю паскудства и брани.
Человек без оглядки тихонько идёт.
Не подумав, что вовсе его и не ждали.
Сколько жалостных стонов и криков тоски?
Сколько гнусных предателей? Не сосчитать.
На деревьях написано: «Лучше сверни!»,
Ну а он всё идёт, чтобы дальше страдать.
Раз за разом споткнувшись, с раненьем ноги.
В спину шепоты, смех над его простотой.
«Он герой!», прокричал паренек из толпы.
Его напрочь заткнул этот рвущийся вой.
«Он плохой, он не сможет здесь ничего»
«Вы зачем нам такого на землю послали?»
«До ближайшего дома ему далеко»,
А он дальше пошел, без посыла, морали.
Весь промок, всюду грязь, башмаки порвались.
Буд-то сон, и не с ним, все не то, все другое.
Нефилим, пролетая над крышами ввысь,
Кинул взгляд на сдающихся в пепельном поле.
Все сидят, что-то ждут, может смерти своей?
Вечно ноют, про то как не просто.
В кругу слабых и жадных по сути людей,
Что вдыхают остаточный воздух.
Где-то там далеко, будет много полей,
И на каждом из них ему помешают.
С каждым шагом он будет намного смелей,
Ведь поймет, что они ничего не решают.
Он дойдет и не раз и не два, сквозь пожар.
Ради веры в мечту, чтоб себе доказать.
Каждый раз, каждый взгляд, снова в пекло назад,
То ли жалко себя, то ли слабость признать.
Не видать ничего, даже жизни своей.
Он отважный, отчаянный воин.
Дважды в грязь, через летний пух тополей.
Он прошел, и отчетливо понял:
«Я творец той судьбы, что меня нарекла?
Буду слышать всё это в сознании.
Сколько грош стоит искренность и похвала?
Я не знаю, торговцев обставили».
