из столетних рек прорастает мак,
первый человек и неровный такт.
сыпятся из рук бисером мечты,
семь столетних мук волоча́т кресты.
нам бы взять рюкзак и не видеть ложь,
близок полумрак, что не разберёшь,
чьё глядит лицо в глубь твоих седин..
вечность ждёт рубцов и подкожных льдин.
если мир вокруг только плод ума,
вектор твоих мук - просто новый страх.
если всё в уме - я наверно псих.
этот мир во мне, как предсмертный крик.
пусть от всех обид соль слепит глаза,
знай - ты не один. оглянись назад:
детский смех, как звон,
робкого юнца,
подорожник, лён, запах чабреца,
стебли до бровей, игры в города,
сотни всех ролей, сладкий виноград,
мамы тёплый взгляд, робость пред отцом - мир не так уж плох. просто заражён.
так из века в век ждет наш мир атак.
каждый человек видит свой же мрак.
© Соколов Владимир (m.ART)
22.01.2016
#соколовстихи
