Ты считаешь себя обычной: живешь в кредит,
Обсуждаешь политику, новости и соцсети,
Свято веришь, что за здоровьем надо следить,
Что важнее всего — ипотека, дела и дети,
Но когда ты бредешь одинокая по Москве,
Обвивает тебя этот тонкий нездешний свет,
А в твоих волосах ютится нездешний ветер.
Никакие шампуни, маски, масла, мыла
Не прогонят его, не забьют этот терпкий запах.
Он уносит тебя, сколь бы строгой ты ни была,
Он качает тебя на мохнатых еловых лапах,
Заставляя забыть и о детях, и о делах.
Ты б его променяла на самый тоскливый быт,
На вторую работу, на скучную жизнь в безвестьи,
Только это сильнее тебя и всего на свете,
Оттого ты в отчаяньи пишешь стихи про ветер,
Чтобы спрятать их в стол и там навсегда забыть.
Ты хотела бы быть обычной, такой как все,
Но вглядись: ведь обычных попросту не бывает.
Помнишь холод, который приносит с собой сосед?
Тень коллеги, которая будто сама живая?
Пахнет осенью вечный дедушка у ларька,
У прохожего тянет туманом из рюкзака.
Грань легко перейти — уж очень она тонка,
Но какие миры она для нас открывает!
