Вот и закат набухает от крови - словно моллюскова мякоть грехов. Где твои шлюхи, о, Солнце-Людовик, пудра и плесень и мускус духов, где твои яства, коняги, ковровы алы дорожки да кружева жуть, рваного силой? Плевками в альковы Время ответит, Король или Шут более страшен. Глазами как блюдца ночь-соглядатай. Пощады? Врача? Где-то мелькает уже безрассудца в лицах беленых иль бледных. Сейчас вроде все муторно сладко и долго - челяди челядь о челяди врет. Кажется, сам ты из челяди солган. Франция спит, и открыт её рот.
17.03.2021
