Художник, стоя под дождём, картину рисовал.
Сверкали молнии, и гром на небе рокотал.
Намокла краска, холст намок, смешался с цветом цвет -
Художник тщился, но не мог нарисовать портрет.
Он бросил кисть и плюнул зло, метнул на небо взгляд.
«Ах, черт, опять не повезло!» - дождю он был не рад.
Но вот картину оглядел и замер, поражён,
Всмотревшись, будто бы прозрел. Как мимолётный сон,
В смешенье красок увидал прекрасные черты -
Глаз, рот, нос, лица овал – достойны лишь мечты.
Сраженный стройной красотой, художник недвижим -
Портрет, написанный водой, явился перед ним.
Быстрее в краску кисть макнул и о дожде забыл,
Подправил тут и там мазнул, в картину душу влил.
«Но как же мне её назвать? – спросил он сам себя, -
Смогло мне небо показать своё лицо дождя…»
Ушёл художник, а портрет остался под дождём,
Но много-много долгих лет стоял он в месте том.
И как-то раз седой старик пришёл один сюда,
Портрет увидев, он поник и замер навсегда.
