***
Лето писать - ни красок, ни слов не хватит.
Что ни палитра - дикий заросший рай.
Прыгает с крыши ангел, раскрыв объятья
крыльев - полет...
молитва:
- Не распинай.
Нынче жара. Сирень отцвела так рано.
Ночи глоток прохладен: "Не застудись" -
будто бы в детстве - строго, но... мягко - мама.
Черновики... эскизы - другая жизнь.
Кажется - просто: выбери холст побольше
и... начинай с начала живо/писать.
Хочешь - будь панной ясновельможной в Польше...
Хочешь - сожги тринадцатую тетрадь,
чтобы проверить, правда ль огонь бессилен
перед любовью-рукописью-душой...
Пишется лето.
Тянутся к небу крылья.
- Я же твой ангел? -;
бездна во взгляде...
- Мой.
ПЕНЕЛОПА
Нет, Одиссей я не ждала тебя.
И верность, как расскажут, не хранила.
В даль не смотрела, парус корабля
мечтая увидать... Не разлюбила,
но... тот огонь - он выжег всё - дотла.
И стал наш дом - как дом любой: пол, стены...
посуда, мебель... холод от окна...
служанок сплетни о твоих изменах...
Сын вырос быстро... кажется вчера
бежал во двор, сверкая голой попой...
Нет, Одиссей, тебя я не ждала.
У женщины всегда полно работы -;
особенно, когда она сама...
Все говорили мне: "Найди другого" -;
но смысл менять барана на козла...
пусть верность - не причина - просто повод.
Любой - как ты - возьмёт, собой гордясь,
но - как ни утоляй - захочет снова...
Не страшно пламя той, что обожглась,
пугает пепел - после... мрак и холод...
Я не ждала - и только потому
смогла дождаться. Не целуй мне ноги...
Дом - крепость сердцу, но - тюрьма уму...
и каждого зовут его дороги.
А возвращенье - мудрости удел.
И кто-то ждёт... и сердце бьётся тихо...
Ты поседел... но - вряд ли повзрослел.
- Идём во двор, там зреет облепиха -;
что ты в день нашей свадьбы посадил...
ДУРА ДУРОЙ...
Дуре много для счастья надо:
колокольчик, поющий медно
на ветру...
лучезарность взгляда...
юный месяц молочно-бледный
и медовый янтарь на нитке,
на груди – близко-близко к сердцу...
Вот она у окна – с улыбкой
варит кофе с кайенским перцем...
Вот идёт в сарафане синем
в чайных розах, глядит нездешно –;
так немодна и так красива,
будто первой была из женщин...
ведь была у кого-то первой...
Кто-то был у неё когда-то...
Мужики называли стервой.
Бабки кликали бесноватой.
Было...
было – прошло туманом.
На запястье осталась метка.
Счастье – блинчики со сметаной...
а на ужин – пюре с котлеткой.
Счастье – если воспоминанья
кислотою не травят душу,
не сбываются предсказанья
и не рвётся опять наружу
личных ангелов падших стая.
Впрочем, что и о чём я знаю?
Дура нежно глядит на пламя...
и любовь её – обжигает.
ЛЮБОВНИЦА ВЕТРА
Сегодня ты пахнешь степной травянистой пылью...
горячей копчёной медью турки на углях...
замышляющим побег кофе...
мягкой «разношенной» кожей...
свежезаточенным лезвием кованого ножа
с резной рукоятью из белого нефрита,
холодящего ладонь...
У твоего поцелуя
привкус корицы и апельсиновой корки...
/прикушенная губа кровит приторной сладостью.../
Мимолётность взгляда
пронзительна –;
навылет...
Выклянчить что ли
один из цветастых браслетов
с твоего запястья –;
демонстративно обнажая своё...
Проведёшь пальцами
по развилке вен –;
лилово-голубое на молочном...
Ухмыльнёшься хитро...
Снимешь со своей шеи
длинные
/сто восемь плюс одна.../
чётки
из мелких коралловых бусин...
Намотаешь на мою руку...
Шепнёшь на ухо –;
с шершавой хрипотцой –;
обжигая дыханием
нежную мочку:
– Храни их для меня.
…
Я даже не вздрогну
от хлопнувшей на сквозняке форточки.
Быть любовницей Ветра –
это хранить и ждать...
встречать и провожать...
и
/почти/
ничего не бояться...
