А за окном - раскаты грома
И небо в серости бескрайней.
Высокое. Но по-другому.
Цветаевское. То, из ранней.
И все в нем - на разрыв аорты,
Вот-вот стихиею прольется.
Оставив прозу дня за бортом,
К земле поэзией вернется
И напоит траву в печали,
Дубы своей извечной силой
И слово силой яркой стали,
От боли вскрыв невыносимой.
И станут небеса добрее,
Светлей и чуточку понятней.
Пока же гнев бессилья зреет
Все ярче, все невероятней!
Вот-вот. Уже ветра лихии
Рвут в лоскуты пространство взгляда.
И предвкушение стихии
Такое, как в любви - отрада!
