Я б вступил в писателей союз,
Чтоб улучшить свой моральный климат,
Только, честно говоря, боюсь,
Что они меня туда не примут.
Там у них крутые мужики,
Знающие толк в литературе,
На фига нужны им леваки,
Разной нахватавшиеся дури?
Это так. Но разве ж я левак,
Хоть и волос кучерявый малость?
У меня прадедушка словак,
От него и метрика осталась.
Я корову с «ятями» пишу,
Я прочел Проскурина до корки,
Я в упор на дух не выношу
Разных там еременок да коркий.
Пусть масонский точат мастерок
Под аплодисменты Уолл-стрита,
Не заменит мне весь ихний рок
Нашего разбитого корыта.
Ядовитой брызгая слюной,
Пусть исходит злобою Арабов,
Что готов продать свой край родной
За пучок соленых баобабов.
Им не отскрести поганых рук
От золы отеческих пожарищ!
Заявляю вам, товарищ Друк:
— Вы теперь мне больше не товарищ!?
Мы сметем вас с нашего пути,
Всех, по ком давно рыдает стенка!
Так что, Нина Юрьевна, прости —
Вы теперь мне больше не Искренко!
Мне большое дело по плечу,
И, душой стремясь к добру и свету,
Я в союз писателей хочу,
Так хочу, что просто мочи нету.
