Пейзажи из шрамов на теле
— мой талант беспощадно зол.
Пока ты рисуешь своей акварелью,
я собираю себя,
не имея никаких образцов.
В вечных истериках,
заливая кровью весь стол,
я создаю здесь историю,
чтобы ты её не прочел.
Чтобы ты ни черта не понял,
листая в который раз,
увидел не смысл,
а множество
п а у з.
Чтобы ты понял,
что есть только "здесь" и "сейчас",
я без конца пишу обрывки каких-то фраз.
На полу красные пятна,
блеск от слез, как от страз
— всё казалось не идеальным,
не стоящим чьих-то глаз.
Иллюзия, в которой я и погряз:
слишком долго собирал воедино,
слишком долго подбирал слова.
Хотел вложить, как можно больше,
но в итоге вложил лишь себя.
_
Мои истерики скажут больше,
чем любое творчество.
Мои истерики скажут больше,
чем сотня стихов.
Ты спросишь о чем я?
О том, что паузы дороже слов.
О том, что молчание громче крика,
я сходил с ума, но оставался таким же безликим.
Я прошел долгий путь, но оказался в начале.
Как же долго я мечтал отсюда отчалить.
Туда, где слова обретут иной смысл.
Я так много хотел сказать,
но ты не воспринял бы мою мысль.
Спихнул бы всё на мою ненормальность,
мол слабое звено в системе — не новость,
скорее сущая данность.
И я думал, что от твоей реакции
будет мне больно,
поэтому лезвия в тело вошли добровольно.
Я так долго молчал, боясь твоих слов,
что неподконтрольно причинил себе боль,
которую ты никогда бы не смог.
Я так захлебнулся в истерике,
что легко бы нажал на курок.
Это был тот самый момент,
когда я больше не нуждался ни в ком.
Ком в горле превратился в отсутствие страха,
теперь строчки рождались свободно,
мне не нужен был путь обратно.
_
И теперь я услышан.
Понимаю, как долго я к этому шёл.
Пейзажи из шрамов на теле
— я хотел быть обычным,
но в искусстве тебя превзошел.
