В это зыбкое скопленье

В это зыбкое скопленье,

в комариные столпы,

в неразборчивое тленье

истолченной скорлупы

ты идешь, как содроганье

по листве старинных ив,

мошкары не раздвигая,

луч лучами не прикрыв.

Что душа? нечастый случай,

птичий грай и дачный сон.

Но столбняк ее летучий

жестким золотом пронзен.