Скиталец рождён был на закате,
Вышел из пыли и света, как надо...
Он тысячи лет шел, просил - хватит,
Но перед смертью его преграда.
Чудесный мир его уже не греет,
Старые кости - к чему они нужны?
Он пытается жить, он умереть не смеет,
Но люди ему всё также сложны!
Стужа его баюкает, песни поёт,
Пытается утешить и воздать...
В глазах скитальца вечный лед,
Он пытается понять.
Приторный шепот лета и весны
Ему противен...был...когда-то.
Он смотрит на таких, как я и ты,
И пытается понять - как надо?
Сожаление на губах его танцует,
Конфликты и суд, прощенье и огонь -
Его только вьюга в губы целует,
Он ведал только бой.
Полету птицы он завидовал...когда-то.
Теперь уж не помнит сам - почему?
Если он жив, значит так надо,
Какая разница - кому?
Принять неизбежность, смириться,
Скиталец учится жить, узнавать...
Он многому хотел научиться,
Но многого не может он понять!
Очевидны бред и чужой проступок -
За что же, небо? за что же, Бог?
Он шел...и идет - вдалеке переулок,
Такой же, как на сотнях дорог.
Он идет - Скиталец вечный,
Проклятый небом, созданный...зачем?
Он идет - и путь бесконечный
Ему так и не скажет - кем...
И только иногда дрогнет странная сфера -
И что-то в памяти вдруг шевельнет,
Но тут же ветер подхватит и унесет,
И не вспомнит Скиталец в себе Люцифера.
