Лето… Лето уходило,
Как положено ему.
С ячменёвопрелой гривой
Молодому скакуну
Лето место уступало.
Лету нечего жалеть.
И хлестала, и летала
Над ячменногривым плеть!
Зная перекрестья просек
И тропинчатую вязь,
На коне медяном осень
Вслед за летом подалась!
И, ступая вслед за летом
Зимнему наперерез,
Неправдоподобным цветом
Осень выкрасила лес.
«Что за цвет?» – меня ты спросишь.
Я скажу: «Его ты носишь
На закате в волосах.
Этот цвет в твоих глазах
Есть, когда луна медова…
Этот цвет, когда бедова
Девка к барину бежит
Вдоль нехоженой межи.
Есть такой оттенок воска,
Что похож на этот цвет.
Еле уловимым лоском,
В светлой сепии наброском
Называл его поэт.
С нотой тёплого звучанья
Музыкант его сравнил.
Многозвёздными ночами,
Утром с первыми лучами
Я тебе его дарил.
И, когда ты принимала
Этот несравненный цвет,
Ты любовь в нём узнавала
Хладных зим и жарких лет.
Ты невинность находила
Вёсен бегающих нег,
Но однажды уронила
С этим цветом оберег.
Уронила, потеряла
Эту тайну навсегда».
Ах, как всё же нужно мало,
Чтоб накаркалась беда,
Чтоб поэту не хватило
Слов беду остановить!.
Что ж ты, орлик красногривый,
Растерял былую прыть?
Осень ходит, осень бродит,
Словно зык по деревням.
Ищет осень, не находит
Ни тебя и ни меня.
Осень ищет, не находит
Нужных дароносных слов.
Потужить придётся с годик,
А глядишь, так под Покров
Божьей милостью вернётся
Нам с тобою этот цвет,
И душа… душа очнётся,
И пойдёт душа на свет!
И пойдёт душа, поверив
Огоньку издалека,
И начнёт собою мерить
Богом данные века.
