Мне говорят, что время быстротечно.
Что надо всё успеть, покуда молод.
Что на закате так прекрасен город,
Когда он сам идёт к тебе на встречу.
Что вечером закат неповторим,
Накидывает нежно ночь на плечи.
Трепещет город в предвкушении зари.
Но в этом городе закаты каждый вечер.
И каждый вечер воронёные крыла
Пытаются обнять бетонный улей.
Тьма равномерно по округе растеклась,
Скрывая неприглядность этих улиц.
Мне говорят: раскрась унылость дней.
Неси свой холст, куда бы ты ни шёл.
Вот масло для тебя, вот акварель...
Но я рисую лишь карандашом.
Цветной пейзаж не стыдно показать,
Самодовольно выпрямляя спину.
Но, как серпом, ударит по глазам
Правдивость скромных черно-белых линий.
Мне говорят: живи последним днём,
Рискуй, попробуй всё на кон поставить.
И я б поставил. Но горят огнём
Мои изнемождённые суставы.
Мне говорят, что счастье впереди,
И путь к нему оставит много ссадин.
Но время вновь выносит свой вердикт,
Не замечая всех идущих сзади.
Вперёдсмотрящий смотрит в небосвод.
Поэтому все остальные – в землю.
Я спотыкаюсь, превращая свой
Последний день в последнее паденье.
Мне говорят: ты слишком напряжён,
Не суетись, прими скорее меры.
Мне говорят: всё будет хорошо.
Мне говорят. А я и рад поверить.
