Кто-то умер.

Металлический привкус безвременной смерти во рту,

И паничаский приступ в огромном аэропорту,

И в толпе на вокзале вспотевшие руки и лоб,

И почивший приятель, так рано улёгшийся в гроб,

Прогневивший случайно каких-то богов и богинь,

Страх подводных глубин, подкроватного монстра (прикинь!) —

Мне напомнят о том, что я всё ещё здесь и сейчас.

Смерть скрипит тормозами и стонет, как ржавый камаз.

Это острое чувство, складное, как дедовский нож:

Кто-то умер, как странно, а ты всё живёшь и живёшь,

Чей-то дом опустел, штукатурка летит с потолка,

А ты делаешь фото и ставишь на аву вк,

Ты смеёшься и плачешь, и слушаешь новый музон,

Ждёшь последний сезон, хочешь саржевый комбинезон.

Между дел вспоминаешь, а время не медлит, тик-так,

И уже не напишешь кому-то: "Ну как ты, чувак?"

Это чувство свернулось в калачик и колет, как ёж.

Кто-то умер, как странно, а ты всё никак не умрёшь,

Словно жизнь ухватилась безжалостной сталью клещей.

Кто-то умер, но ты ведь не против расклада вещей?

Воробцова.