В ПРЕДЧУВСТВИИ
КАРЕЛЬСКОГО ЛЕТА
ЗИМА (минус 36 и 6)
Зима… Уныло и… темно…
В пространстве замкнутом и стылом,
как облачка, - колечки дыма
плывут в замерзшее окно…
Как будто вечность замерла
в столетних половицах пола…
Я к этой вечности приколот:
жизнь, как и комната, - мала…
Зима… И в липкой тишине
ворчать не прекращает теща…
С ворчаньем жить, наверно, - проще
моей простуженной стране…
И голоса едва слышны,
как на заброшенном погосте:
дожди перемывают кости…
Они безропотно грешны…
Зима… Простуженный и злой,
хрипатый голос только жальче…
А в зеркале уже не мальчик…
Увы, и тут не повезло…
И в комнате опять темно…
В пространстве замкнутом и стылом
моя душа - колечком дыма -
плывет в замерзшее окно.
НЕТ ВЕСНЫ…
Весна еще безумно далека:
хрипит февраль в оглоблях звонкой ночи,
на облучке три месяца хохочут,
весну хватая рьяно за бока…
Еще блестит осколочек луны,
но не поймать за хвост остаток ночи,
хотя друг другу мы всегда верны
среди безумно страстных многоточий…
Нечаянно почувствую весну,
когда еще февраль в снегу маячит
и в зимнем небе мячик лунный скачет,
и я опять сегодня не усну…
И нет весны, увы, еще пока,
хотя зима свой век уже итожит…
Весна еще безумно далека,
пульсируя под белоснежной кожей…
*
Не ори - помочь себе не в силах...
Скользота - с увечностью в ладу,
и душа, как будто бы простыла,
хоть простуда не велик недуг...
Берегись осенней непогоды -
сквозняки освоили дворы...
Может, мы заложники природы?...
Может, мы участники игры
на Земле?... А может быть и судьи?...
Но - кого судить?... Велик соблазн
жизнь вдохнуть, как все вдыхают люди,
только задохнуться я горазд...
За окном так странно неуютно -
стылый ветер, мокрый снег с ленцой...
Только жизнь пока еще попутна...
да и та - с какой-то хитрецой...
ВЕСЕННИЕ СОМНЕНИЯ
Тает снег – пустые слезы:
у весны с зимой прощанье.
Нет прощенья обещаньям –
не поэзия, а проза…
Ни к чему нам сожаленья
в невозможности морозов.
Снег растаял. Тают слезы –
соучастницы сомнений.
ВЕСЕННЯЯ ПЕСНЯ
С КАРЕЛЬСКИМИ НЮАНСАМИ
Я почти забытый и заброшенный,
что-то слезы катят, как горошины,
а весна за окнами - тягучая,
ты, весна, меня уже замучила.
И ручьи в снегах лежат замерзшие,
и от этого – как будто горше мне,
и в окошке плачет солнце зябкое,
обмотавшись облаками-тряпками.
Не пугай меня ветрами стылыми, -
все равно всегда друзьями были мы,
если не помру, - наполню ветром грудь:
этот ветер стылый выдувает грусть.
Не забыто все, не позаброшено,
раскатились по углам горошины…
Ох, устал я, братцы, да, - тереть глаза…
Да и толку что, да, - все глядеть назад…
Я почти забытый и заброшенный,
что-то слезы катят, как горошины,
а весна за окнами - тягучая,
лучше б ты меня, весна, не мучила.
В ПРЕДЧУВСТВИИ
КАРЕЛЬСКОГО ЛЕТА
Холодным, стылым летом облака
вползают в окна, втискиваясь в душу,
и кажется – слетает день с катушек,
вонзаясь в ночь подобием клинка…
взрезая плоть пространства на лету,
и время стынет в промежутке суток,
как стынет чай, заваренный так круто,
что делит жизнь на эту и… на ту…
Ворчанье в пыль вминает разговор
и мы молчим все чаще, - нет резона…
и ходим все по кругу, будто в зоне,
неся, увы, всенепременно вздор…
Никто не слышит - даже в пустоте,
и нет прощанья так же, как и встречи,
и ждешь чего-то, только думать нечем…
они бездарны, да и мы… не те…
СОМНЕНИЯ
Так хочется соврать, что я не весел...
Не верьте: рвется сердце из груди,
а мир вокруг невероятно тесен...
и смех, увы, не радует, - вредит...
Смеются все, а грусть так одинока,
что кажется - наступит тишина
и станет слышно из открытых окон –
сошла с ума веселая страна.
СОЛО ДЛЯ ДУШИ
В осколках пьяного стекла
кривлялись рожицы поэтов,
в них жизнь как будто бы текла
и не о том, и не об этом:
она в цветных стекляшках дух
раздваивала и кружила,
расплескивая пены пух
и распуская в нити жилы…
И в этом омуте миров
душа тонула в одночасье…
я был и болен и здоров,
хотя не целым был, а - частью…
А жизнь кружила и влекла
в неведомые мне пределы,
она была и не была,
хоть на ушко мне песни пела…
Я жду без малого - сто лет:
скрипят безбожно половицы…
и тень на письменном столе –
что заставляет сердце биться…
