Как беспечен Человек,
Увлеченный сам собой,
И опять, из века в век,
Он теряет свой покой.
Так, у любые времена,
Сознает свою духовность,
Но скупые письмена
Наполняет голословность.
Как Он учился любить,
Умирать и вновь рождаться,
Забывая просто жить,
Ничего не опасаться.
Но порою хрупкость мира
О себе напоминает,
Становясь густым эфиром,
Что в сознанье проникает.
Вот и ищет Человек,
Потеряв покой и сон,
Самый важный оберег -
Смысл жизни. Где же он?
Все становится яснее,
Когда годы - просто числа,
Что, естественно, важнее,
Тысяч выдуманных смыслов.
