Когда придет ко мне на плечи ливень,
когда, как птица, спрыгнет ливень с веток,
я вспомню то, что пахнешь ты, как липа,
я вспомню то, что ты светла, как лето -
немного терпко и немного горько.
Но там, где летом ливень бьёт в арбузы,
Давным-давно расстались мы, и сколько
ни сожалей об этом - наши узы
не сшить, не склеить, не вернуть обратно.
Того, что было, ждать уже не стоит.
Событий дождь смывает боль и пятна,
оставшиеся там, где раны ноют.
Я буду с ливнем ждать тебя у дома.
Всю жизнь. До старости. До чёрной смерти.
Мне ни за что не вычеркнуть твой шёпот
из памяти, пока иду по тверди.
Замаскируй, пожалуйста, мне слёзы,
прохладный дождь, сбежавший на прогулку, -
поэт, который, вдруг возжаждав прозы,
сбегает с неба прямо к переулку,
где мы, когда-то были словно дети.
Обратной стороны не понимая,
наивные любили то, что ветер
нисходит с ливнем прямиком из рая
до нас, блаженных, розовых, румяных.
Нисходят и поют невероятно
прохладный ливень и безумный ветер.
И для влюблённых песни эти - манна
небесная.
Любовь моя, обратно
плыви, как запах от промокшей липы.
Приди, как свет, который носит лето.
Беги мне в руки, словно этот ливень.
