Мышцы моря на берег матроса плюнули,
Не щадя, не жалея и не скорбя.
Он остался на острове между дюнами
У разбитого остова корабля,
Где кудрявые волны слизали каждого,
Где в толпе золотой, словно рожь, песка
Не найти ни летучего, ни бумажного,
И на Таборе Немо не отыскать.
Не дождаться субботы, среды и Пятницы,
Впереди расстилается H2O,
И румяное солнце за море пятится,
Превращая спасенье в мираж его.
Вот солёные слюни к скелету тянутся,
Омывая вымбовку и якоря,
Вспоминает оставленную племянницу,
Сокрушаясь и яро себя коря.
Перламутровой дымкой висят над скалами
Пухлощёкие грузные облака,
Облачаясь с закатом в наряды алые.
Скарабеи карабкаются к рукам.
Наблюдает за крабами карамельными,
Забывает от голода, сколько лет,
Ночь за ночью у остова корабельного
Превращаясь в такой же кривой скелет.
