В пещере прохладно и сыро,
Там скульптор бессменный – вода.
Наплывы, наросты и дыры
Точила, ваяла года.
Там дремлют летучие мыши,
Откинувшись вниз головой.
Лишь ночью летают неслышно,
Безмолвный, бесшумный конвой.
Нет, я их тревожить не буду:
Вампиры питаются зло!
Мохнатые, тёмные груды…
Считаю, что мне повезло:
Бывала – живая вернулась.
А, в общем, кто пустит всерьёз?!
Подумаешь, больно споткнулась
О скользкий, холодный нарост!
12 июля 2014 г.
