… с восторгом вспоминаю – над зеркальным
пространством Волги – сросшиеся грозы,
что проносились в юности моей
с неистовством почти что театральным,
а пароход бумаги был белей –
казалось, вспыхнет… как мы хохотали
от страха и восторга! Нам вино
на палубе наклонной продавали,
и пирожки в листочках местной прозы,
и улыбались девушки в окно,
вмиг опуская жалюзи – и там,
в каюте, молния цвела – как веер…
И мокрый, плотный бил нам в лица ветер,
смеркалось – мы скакали по горам
прозрачным, юные… еще на днях
писавшие на Кубу – за свободу
там встать готовы… нашему ж народу
она давно дана – так нам казалось…
и все нам было просто и верняк!
И где мы все теперь, чрез тридцать лет?
И где свобода Кубы? Где Отчизна
большая наша? Тризна коммунизма…
На водах серых сумеречный свет…
Не дождалась расцвета своего
в который раз наивная Россия.
Всё заново… и все бы ничего,
работать можно… только мы – другие,
и нас уже не тронет колдовство
высоких слов… а многие уснули –
кто под звездой лежит, кто под крестом –
а что мне без друзей весенний гром
и золотых шмелей слепые пули?.
Как говорит цыганка, прячась в шаль:
не жизни жаль – красивой карты жаль…
1999
