К Фролову

Печали врач, забав любитель,

Остряк, поэт и баснослов,

Поборник правды и ревнитель,

Товарищ юности, Фролов!

Прошу, прерви свое молчанье

И хоть одной своей строкой

Утишь душевное страданье

И сердце друга успокой.

Увы! кто знает, друг мой милый,

Что ожидает завтра нас!

Быть может, хлад и мрак могилы, —

Ничтожности ужасный час!

Быть может, ярою судьбою

Уж над моей теперь главой

Смерть хладною своей рукою

Махает острою косой!

Почто ж, мой друг, нам тратить время

И чуждыми для дружбы жить,

Почто печалей вьючить бремя

И чашу зол в днях юных пить!

Почто, — когда имеем средства

Свое мы горе услаждать

И из печали и из бедства

С уроком пользу извлекать?

Взгляну ль, мой друг, на мир сей

бедный,

И что ж, коль стану примечать?

Меж тысячью едва приметно

Счастливцев двух, а много — пять!

Кто ж винен в сем? Увы! мы сами,

О, точно так, никто иной;

С закрытыми идя очами,

Не трудно в яму пасть ногой.