Два дурака сидят и смотрят на телефоны,дергаются от каждого сигнала,курят не жалея легких и соседей.
Два дурака,молчат и не с кем не ведут разговоры,чтобы не отпустить свое ожидание в этой короткой беседе.
Они на иголках, словно пора бы и в путь,да некуда собираться, и их разрывается грудь. Как будто так проще не сдаться.
Два дурака ломают голову,пальцы,чьи-то чужие судьбы, не замечая.
Они встречают людей,встречают и провожают.
Царапают ручкой блокнот, в чернилах испачкавши пальцы.
Бродят по жизни своей,искатели и скитальцы.
Держат в руках телефоны,голову изломавши:
"Может быть первый он? Он же все-таки мальчик."
"Может она не одна? Все-таки воскресенье. Может быть не до меня,там,где царит веселье."
За окнами дуют ветра,хватая секундами время.
Люди ищут людей, порой,даже с кем-то в постели.
Два дурака молчат, вздрагивая от шороха.
Боже,какой это бред,двоим не хватает пороха.
Мимо проносится жизнь,картинками отражаясь,
Утро и новый день,проходит с сомнением сражаясь.
Два дурака сидят, подбирая нужные средства...
У неё звонит телефон... вздыхает: ну наконец-то.
