М.
Ты – белое полотно,
Нетронутая холстина:
Безупречно красива, изначально чиста.
Краски мои мутны и скудна палитра,
Кисть непослушна в руках.
Тонкие штрихи прикосновений,
Поцелуев густые мазки
Нанесу на холст.
Едва заметно, медленно,
Как из тумана ранним утром кромки гор и кайма лесов,
Проступают твои черты.
Пастелью – подушками пальцев
Выведу овал лица.
Вечный полёт бровей – пара пернатых галок,
И цвета крыжовника кружки зрачков,
С искристыми бликами где-то на дне.
В переплёте с прядью волос прядь лучей.
Из смеси красного с белым –
Чудо улыбки,
Над которым малая родинка –
Точка портрета.
Отойду на пару шагов,
Присмотрюсь – где же сходство?
В жизни всё прекраснее. Знать, красоту
В рамку не заточить,
Не спрятать в музее,
Не присвоить, поставив автограф в нижнем углу.
Пусть тогда этот опус будет видимым воплощеньем
Тех заветных двух звуков,
Произнося которые неравнодушные губы
Дважды целуют воздух.
