Философ и Поэт


Не помню уж в какие годы,

На площади какого городка,

Философ и поэт стоял у входа

Дешевого ночного кабака.


Мимо него народ струился,

Подвыпившие лица, женский смех.

А в луже у крыльца мужик возился,

Тоскливо проклиная все и всех.


Ему ответом был веселый хохот,

Ему ночлегом стал весь белый свет,

И лишь один взглянул с печальным вздохом -

Любитель истины, философ и поэт.


Он обратился к сирому: ты что ж, приятель

Так низко предаешь свою судьбу?

Ответил тот: я был писатель,

Теперь же кто, я, право, не пойму.


Поэт вошел в кабак, в табачном смутном дыме

Он угадал дыханье сатаны.

Сидели люди и как тень над ними

Сновали демоны из адской глубины.


Карчмарши разносили пиво,

И пиво поглощалось как вода.

За барной стойкой, как кадилом,

Махал сигарою хозяин кабака.


И вставши в рост, поэт сказал так громко,

Что зазвенели кружки на столах.

Сказал во всеуслышанье и звонко,

И эхо прокатилось в головах...


А что сказал? Да черт ему приятель.

Я тоже там сидел и, право, не пойму,

Будь ты хоть трижды, брат, философ и писатель,

Бухим и сирым все это к чему?


Что ж, годы утекли и завсегдатай лужи

Уже другой. Лишь изредка в ответ,

За возлиянье внутрь иль снаружи,

Срифмует пару строф, философ и поэт.

Вы можете поставить посту от 1 до 50 лайков!
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий

Мы используем cookies, чтобы вам было проще и удобнее пользоваться нашим сервисом. Узнать больше.