Как же мне воспитывать сына,
если сам свою жизнь не познал ещё?
Как он будет обутым и сытым, если сам я живу ужасающе?
Вот он спросит: "Скажи, отец, столько звёзд на небе, зачем они?"
- "Чтобы ты не ходил в темноте."
- "Тогда из чего они сделаны?"
- "Из воды и морского песка. И твоих сокровенных мечтаний."
- "Тогда что такое мечта, расскажи, и зачем она мне?"
И я вспомню свою мечту (как я был отважным и сильным!) и скажу, что сказать могу.
Ну, а что-то - скрою от сына.
Вот и ты, мой друг и читатель, вечный странник различных бед, благих дум лихой начинатель, что ты хочешь узнать обо мне?
Где родился и как я вырос? Почему я живу - вот так?
И зачем я рождаю вирус, а детей - пока не судьба?
Скрыт мой компас и ветер свищет, прохудилась крыша в углу.
А душа моя что-то ищет, только что - сказать не могу.
