Как?

Как же мне воспитывать сына,

если сам свою жизнь не познал ещё?

Как он будет обутым и сытым, если сам я живу ужасающе?

Вот он спросит: "Скажи, отец, столько звёзд на небе, зачем они?"

- "Чтобы ты не ходил в темноте."

- "Тогда из чего они сделаны?"

- "Из воды и морского песка. И твоих сокровенных мечтаний."

- "Тогда что такое мечта, расскажи, и зачем она мне?"

И я вспомню свою мечту (как я был отважным и сильным!) и скажу, что сказать могу.

Ну, а что-то - скрою от сына.

Вот и ты, мой друг и читатель, вечный странник различных бед, благих дум лихой начинатель, что ты хочешь узнать обо мне?

Где родился и как я вырос? Почему я живу - вот так?

И зачем я рождаю вирус, а детей - пока не судьба?

Скрыт мой компас и ветер свищет, прохудилась крыша в углу.

А душа моя что-то ищет, только что - сказать не могу.