Steampunk

Куда ведёт дорога в балладах не поют, там, за клыкастым зевом стальных высоких врат,

сто сорок рукоделов без устали куют и собирают статных железных жеребят.

Стрекочут шестерёнки под их резной бронёй, горят на солнце спины узорами пластин.

И, если друг на друга отправится войной, то этот конь послушно пойдёт и сгинет с ним.

Ты глупым новобранцем пришёл на их порог, но, перед самым боем, ты получил... Гляди!

Стоит всему покорный твой верный скакунок и паровое сердце шумит в его груди.

В стране, войной укрытой, как тенью, от и до, простому человеку не выбирать пути.

Совсем ещё мальчишкой, ты так спешил в седло, как будто бы не ведал, что будет впереди.

и утекали годы сквозь дым и свист гранат. Не сосчитать потери. Предал. Убит. Убит.

Но конь с тобой и поршни по-прежнему шумят, когда идёшь покорно в очередной гамбит.

И утекали годы, как жизнь и как вода. Под стук живого сердца, под стрекот шестерней,

Увязнув в плоти павших, закончилась война, но ни одна баллада не пропоёт о ней.

Он нёс тебя сквозь гибель, как самый верный друг, на погнутых пластинах, истёршихся от лет,

Тепло солдатских сильных и огрубелых рук привычно оставляет блестящий ровный след.

Не сосчитать потери... Тебе не до потерь. Манит, ведёт дорога за вязкий летний зной.

И у её изгибов ты задремал в траве, оставив ненадолго последний путь домой.

Он рядом. Солнце, вспыхнув, кренится под откос. Сквозь тонкую завесу поверхностного сна

Почудится в ладонях махровый тёплый нос и жадно втянут воздух блестящие бока.