кажется, мы потеряли всё,
потеряли, найдя, не прочувствовав, не испытав до конца,
так хотелось прикоснуться к чертам твоего лица,
но ружьё на стене иногда стреляет и попадает, зачем-то всегда в висок.
безразличие с ножницами как смерть с косой,
режет нити между людьми, крошит шрёдером адреса,
очень смело не спускать всё на тормозах,
будто нервы не боятся щекотки, будто просто бежишь по траве босой.
мы несли беспрерывный ночной дозор,
но трещал не мир, а птицы и голоса,
так хотелось увидеть твои глаза,
но увы, я такой себе режиссёр.
по идее это как с шахматами и ходить ферзём,
отдаляться на любые расстояния, приближаться максимально близко, громко дышать, жаль что в трубку,
просто не понимали, насколько вокруг всё хрупко,
напрасно считая, что мы обязательно всё спасём.
наверно, просто не наш сезон,
когда греет не жгучий чай, а тупое ноющее отчаяние,
да может к чёрту все выводы, обещания,
когда ты стучишь со мной в унисон?
всё что нужно - спасительный марш-бросок,
абордаж, можно даже без спущенных парусов,
мы бойцы, но нежность сильнее самых чернеющих поясов,
даже если ты сломлен и тебе не хватает слов.
даже если ты окружён и вокруг толпа, а мир погружается в мглу,
и мы не увидим тех голубых озёр,
обещай, что остатки нас бандеролями по другим разнесём,
обратный адрес оставив ушедшему сентябрю.
